Ему было скучно.
Она не любила смотреть в зеркала, боясь заглянуть себе в глаза.
Он пил кофе.
Она ворожила - в самое смутное время суток, когда даже нечисть прячется по углам, боясь высунуть нос. Звезды не складывались, руны молчали, карты врали.
- Осторожно, - потревоженной змеей шипел ее внутренний голос, - Будь осторожна!
- Что я, девочка в белых носочках, ему сделаю? - обижалась она, но на всякий случай вытряхивала козыри из узких рукавов неудобного платья, пряча их до поры до времени, и колдовала в четверть силы.
Он был занят.
Она выходными отдавала долги, отрабатывала авансы и оправдывала ожидания. Смывала после прохладной водой полыхающие орнаменты с тела, запоминая каждый изгиб изломанных линий, наблюдала, как цвет глаз из мутно-зеленого возвращается медленно в привычный бессовестно голубой и печалилась немного, что снова по рассеянности забыла поплакать.
Он хандрил.
Она играла словами на кончиках своих пальцев, плела изящные, легковесные рассказки, ложилась с первыми петухами и смотрела запутанные цветные сны - наказание за прошлые детские грехи. Яркие, они доводили до полубезумия своей правдоподобностью, оставляя четкие следы на коже, исчезающие в первые секунды после пробуждения.
Он равнодушно ждал.
Ей снился сон про дом. Дом Восходящего Солнца, где неприличные картины мастеров-фламандцев на стенах, подушки шелковые, манеры, гости любопытные и незаметные, сдержанность и чувство присутствия. За прочными стенами, дверями плотно закрытыми, зашторенными окнами плясали тени, и тот голос был глубок, и взгляд строг, а рука легка - там, в Доме Восходящего Солнца.
13, из хранилища сказок, 2008 год.
